28 de septiembre de 2008

Paul Auster: Un hombre en la oscuridad (3)

August Brill “es un crítico jubilado, de setenta y dos años, que vive a las afueras de Brattleboro, en Vermont, con una hija de cuarenta y siete años y una nieta de veintitrés. Su mujer murió el año pasado. Su yerno abandonó a su hija hace cinco años. Al novio de su hija lo mataron. Son una familia apenada, seres afligidos, y todas las noches Brill se queda despierto en la oscuridad, tratando de no pensar en su pasado, inventando historias sobre otros mundos... " (Página 86)
La última novela de Paul Auster, según he leído, ha recibido por igual críticas desfavorables y elogios. En mi opinión, se trata de una obra notable. Hace unos meses Auster declaró en una entrevista que su imaginación se estaba agotando. Tal afirmación quizá haya dado argumentos al sector más negativo. El neoyorquino, dicen, se repite, desde hace tiempo escribe siempre lo mismo.
En realidad, Paul Auster continúa siendo fiel a sí mismo. Podemos concluir que Auster es ya un estilo literario. Cuando condensa ese perfectamente reconocible estilo crea obras manieristas. El ejemplo, más evidente, es Viajes por el Scriptorium, su anterior novela (2006), digerible quizá sólo por austerianos confesos.
Desde la primera página de Un hombre en la oscuridad penetramos en el peculiar universo del autor. Podemos señalar en la novela dos planos. Por un lado, el plano existencial del protagonista August Brill (el más interesante, según creo), y, por otro, el plano imaginado por él, un tanto apocalíptico, en la línea de El país de las últimas cosas (1989).
Esta estructura tan habitual en Auster, más que al juego literario de Viajes por el Scriptorium, nos remite por su manera esperanzada de mirar la vida a Brooklyn Follies (2005), aunque no alcance en ningún momento su grandeza ni sus pretensiones literarias.
Paul Auster: Un hombre en la oscuridad, Editorial Anagrama, 2008.

27 de septiembre de 2008

Lonely Carousel


Lonely Carousel canción de Rodrigo Leao de su disco Cinema (2006). Canta Beth Gibbons.

El vídeo no es de gran calidad, pero sí la canción.

La podemos escuchar como fondo de la campaña de otoño de 2008 de El Corte Inglés.

El juego del ángel


Un virulento sarampión publicitario, ventas millonarias y adversas críticas como primeros referentes precedían mi lectura de El juego del ángel. Tras acabar la novela, la abandoné en el cementerio de los libros olvidados. Una reciente y otoñal campaña televisiva me ha devuelto la memoria crítica.

En mi particular clasificación, la última obra de Carlos Ruiz Zafón pertenece a la categoría de los libros que se leen aligerando páginas y páginas. El juego del ángel persevera en los errores de La sombra del viento, pero no logra conservar su principal virtud: la agilidad y el interés de la narración.

En la nueva novela todo resulta conocido y repetitivo. Las fuentes literarias y cinematográficas son evidentes e infinitamente mejores. El estilo se limita al mismo tipo de metáfora en la descripción. Los personajes o son tópicos o melodramáticos, o ambas cosas a la vez. Ruiz Zafón teje unos hilos argumentales que no sabe cómo rematar. El final, como bien pronto cabe esperar, es ridículo.

En definitiva, una novela prescindible y fallida. Un autor que promete más de lo que ofrece. Pero lo que más sorprende, lo que más irrita, son sus continuos errores expresivos y sus anacronismos. Y aquí comulgo con la muy conocida crítica de Arcadi Espada: parece una obra editada con prisas, en la que se ha ahorrado en correctores para derrochar en promoción. La habitual desidia editorial, ya denunciada en este blog. El desprecio por el lector que invierte su dinero en un bien de supuesto interés cultural.
A la luz de todo esto, resultan clarividentes y nada autocomplacientes las palabras de Carlos Ruiz Zafón cuando afirma que "Aquí la literatura es un gueto de mediocridad."

14 de septiembre de 2008

Radiohead: Creep

Creep, el primer éxito de Radiohead, de su disco Pablo Honey (1993)

CREEP

Cuando antes estabas aquí

No pude mirarte a los ojos

Pareces un ángel

Tu piel me hace llorar

Flotas como una pluma

En un mundo hermoso

Desearía ser especial

Eres jodidamente especial

Pero yo soy extraño

Un tipo raro

¿Qué demonios hago aquí?

Yo no soy de aquí.

No me importa ser herido

Quiero tener el control

Quiero un cuerpo perfecto

Quiero un alma perfecta

Quiero que te des cuenta

Cuando yo no esté por aquí

Que eres tan jodidamente especial

Desearía ser especial

Pero yo soy extraño

Un tipo raro

¿Qué demonios hago aquí?

Yo no soy de aquí.

Ella huye de nuevo

Está huyendo

Huye, huye, huye, está huyendo

Todo lo que te haga feliz

Todo lo que quieras

Eres tan jodidamente especial

Desearía ser especial

Pero soy extraño

Un tipo raro

¿Qué demonios hago aquí?

Yo no soy de aquí.

Yo no soy de aquí.

(Colin Greenwood/Jonny Greenwood/Ed O'Brien/Phil Selway/Thom Yorke)

CREEP

When you were here before

Couldn't look you in the eye

You're just like an angel

Your skin makes me cry

You float like a feather

In a beautiful world

I wish i was special

You're so fuckin' special

But i'm a creep, i'm a weirdo.

What the hell am i doing here?

I don't belong here.

I don't care if it hurts

I want to have control

Iwant a perfect body

I want a perfect soul

I want you to notice

When i'm not around

You're so fuckin' special

I wish i was special

But i'm a creep, i'm a weirdo.

What the hell am i doing here?

I don't belong here.

She's running out again,

She's running out

She's run run run running out...

Whatever makes you happy

Whatever you want

You're so fuckin' special

I wish i was special...

But i'm a creep, i'm a weirdo,

What the hell am i doing here?

I don't belong here.

I don't belong here.